Le Saule De Mon Coeur

Sabes...

2012-01-19T00:16:00.004+01:00

Cementerio de almas puras II. Gandía (2011).

Sabes...

Nunca creí en el sexo,
ni en el amor,
ni en las drogas,
ni en NADA
que no pudiera morderme muy adentro
y hacerme escupir
toda la sangre
que retengo en el pecho.
Siempre fui una incrédula
para las monjas,
mis sicarias a sueldo fijo.
Nunca sentí en el sexo,
ni en el amor,
ni en las otras veinte escenas
eliminadas por el director,
porque ya NADA existe,
en este universo de universos
que nos haga reavivar,
devolvernos a ese
estado diminuto,
latente y mohoso en el sofá.
Qué bueno sería
tener el mando
a nuestra distancia,
tan cerca que nos hiciera
al fin
creer.

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Snake on the Floor by Musselman (VIDEOCLIP) from Riddle Studio on Vimeo.

Noche de Punk

2012-01-05T17:33:00.000+01:00

John Cage. Dramatic Fire. 1989.

Noche de Punk

En mi casa siempre había roscón.
Roscón con nata, con chocolate,
o simplemente roscón reseco.
Pero sea cual sea su variedad,
hay algo que nunca fallaba:
una figurilla cubierta de celofán.
A mi siempre me ha entristecido
encontrar su escondite entre la masa,
la nata o el chocolate.
Y hoy, que ya hace 6 años que dejé de creer,
sigo viendo aquella figurilla
como un simplón recordatorio
de un embalsamamiento que poco tardará en llegar,
ese momento, en el que el tiempo colisiona
con tu percepcón de realidad
y tus pupilas se dilatan
buscando sombras que empequeñecer
con su niebla permanente.
Ahora, las frutas confitadas
y las almendras tan bien doradas
sobre la corona de azahar esponjosa,
sólo me producen naúseas.

Noche de coronas de plástico trucadas,
de aparejo y retales cosidos con costuras prácticamente invisibles.
Señores, esta noche limpien sus zapatos.
Sus majestades arrasarán salones con fuego y grafittis.

La crisis es puro Punk.
Es la noche del Roscónk.

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Self-Destruction

2011-12-10T00:04:00.001+01:00

(Auto)Destrucción:

Dices que hay lobos
que acechan tu carne
de cristal (o porcelana),
que no hay respuestas
ni en el contestador,
que no es nada,
que ya no importa,
y nuestro universo en llamas,
y el cielo es vaho,
y las luces horribles.

Es Navidad otra vez,
y tu cuerpo un adorno
más entre las ramas
de este tronco pútrido.

De nuevo el Km 0,
de nuevo esta época
de egoísmo y miradas
suplicantes.

Desistir, ahora.
Si no lo hice,
fue por esta
manía mía,
por esta gilipollez,
de querer abarcar todo
y no poder con nada.

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Céntimo Burgués

2011-11-18T17:56:00.001+01:00

Johnny Cash. Los Angeles, CA, August 1960. Leigh Wiener.

Céntimo burgués:

A mi déjame en paz,
que no tengo ni un duro.
Que no te voy a dar...
Déjame ya,
que no hay más
que pueda perder.

Los bolsillos
más llenos de nada
que de costumbre.

Déjame que corra,
déjame huir,
déjame.

(el humo y la colilla
en tus zapatos negros).

Déjame en paz.

YA.

De una maldita vez.

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Solo es eso

2011-11-05T00:59:00.000+01:00

La pluìe.

Claudiu Balacenau. Teodora Kalamova

Solo es eso:

Tengo tantas deudas pendientes
que de poco serviría ya, pagarlas.
Mascar y apretar bien fuerte la lengua
al paladar y resistir el eco de voces en ruinas,
igual de bellas y decadentes que la sonrisa
amoratada de la desnutrición.

Eso es amor.

Tengo tantas cosas que hacer,
que apenas vivo, pensando el día
que el calendario se vuelve rojo
(de nuevo).

Ya no creo en el hombre,
ni en la gitana,
ni veo al gato negro
en el balcón.
Ya no creo en la palabra,
ni en los "perdonamenoquisehacertedaño",
ya no oigo risas en el patio.

Tengo tantas y tantas dudas,
que miro el cristal
y la lluvia lo aclara todo.

Creo en ti.
Solo es eso.

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Soledad acostumbrada

2011-10-24T21:40:00.001+02:00

G.Klimt. Moving Water (1898).

Man Ray. The Primacy of Matter over Thought (1929).

Soledad Acostumbrada

Como Pizarnik,
Ya no soy más que un adentro,
sin poder trepar tu tapia,
cada vez más angosta y palpitante.
Un frío sudor recorre el cuello,
y se mezcla con la sangre y la espesa
capa de sal que brota del lugar
donde el dolor comienza a ser placer.
Ya no soy más que un noser,
avocado a vagar en tu agujero como
un animal que hiberna, e intenta resguardarse
del frío de tu piel muerta y blanca,
donde acostumbraba a pastar,
las estaciones verdes y las bronce
cuando aún, vivía,
cuando tu canto aún, era rojo.

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¿Sabes que ahora...

2011-10-15T01:58:00.002+02:00

Desmontar es simplemente acercar el objetivo a un punto concreto.

¿Sabes que ahora...

He perdido las piernas
y no logro encontrarlas,
todo está patas arriba.

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Punto y Final

2011-10-03T21:06:00.002+02:00

Cadaver Foot. Aludden 10. Deviantart.

Y qué más da todo esto
si está marchito.

Lo muerto no interesa
a nadie.

Se acabó:

punto y final.

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Tú, tan incierta...

2011-09-13T01:57:00.000+02:00

Arrugas

Erosión

Tú, tan incierta...

Esta mañana,
teñida de rojo,
se deshace entre tus huesos,
incluso el cepillo de dientes
dormita reseco y asqueado.

El ventilador se atasca justo
cuando empezaba a respirar,
y los días pasan largos sin poder
sacar los ojos del vidé.

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Sin Pudor

2011-09-03T17:19:00.001+02:00

Shlomi Nissim. Little Red Riding Hood.

Ryan McGinley. MUSE Magazine.

Sin Pudor

No creo que sea la esposa perfecta
porque cada vez menstrúo más
y uso desodorante de hombre caducado.

Cuatro años sin peluquería,
han hecho de mí una fiera agresiva de circo,
igual de trastornada y vieja armatoste.

A pesar de ello,
todavía conservo algo de humanidad,
tan mínima como la carcoma que habita
en las caras alcoholicas de la piel roja.

Odio que seas asi,
y que tus besos aspiren
la barrera que separa al lobo
de mi cuerpo vacío de entrañas.

Ya no entiendo ni por qué tú,
si quiero ser animal sin pudor
abierto de 10.00 a 14.00.
sin nombre ni apellido,

(vacío).

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Nota 8:

2011-08-24T03:47:00.000+02:00

Jack Daniel's Poet

A. Warhol. After the Party (1979)

Nota 8:

Ya solo quedan
esos tipos borrachos
que pendulan
de chica en chica,
de verso en verso
y me la tiro porque me toca
cada vez que el segundero
vuelve a marcar la vertical.

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Porque hay veces que sí, que sí merece la pena:

http://www.youtube.com/watch?v=qv-k9vN_I6g

La Batalla

2011-08-14T18:38:00.000+02:00

Volada

3º Mov. Andante

La Batalla

No es justo
abandonar bocas
secas de paciencia
al limbo de los desheredados.

No creo, desde hace tiempo
en el hijo del costado,
ni en aquel que hunde su cabeza
en el seno del pueblo judío como
un manso animal de tiro.

No es justo
ya, ni el noticiario.

En Sol se gesta un cambio,
ciego y sordo;
nadie se da cuenta
que la revolución
lleva siglos empezada,
que ya es hora
de marchar y levantar
de nuevo el culo de hormigón
para sentir así,
las fisuras que desde hace tantos años
gotean en nuestras manos de siervo.

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* Vídeo: Bluegrass Jam Session Ópera en especial compañía. Sábado 13 Agosto 2011. Disfruten.

Rutina

2011-08-12T03:41:00.000+02:00

Cindy Sherman, untitled Film Still #84, (1980)

Rutina:

Ni una estrella en la nevera,
sólo un limón reseco de frío.

La luna parece distinta,
desde que el sol se esconde
entre montones de ropa vieja.

yo sigo plantada en el sofá,
con las mismas bragas que hace
tres años solías bajarme a escondidas
en el baño.

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Mono

2011-08-04T03:41:00.001+02:00

Basquiat. Tabaco (1984)

Mono:

No quiero renunciar
al silencio,
ni buscar letras
que suplan al cadáver
con ketchup,
en la función de fin de curso.

No quiero renunciar
al negro.
No.
Ni a los tonos pálidos,
vívidos y tiernos
de la nalga de neonato.

No quiero renunciar
a reir:
hay demasiada muerte muda
y un solo rastro de amor:

Tu foto colgada
en mi nevera.

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Lágrimas de pez

2011-08-02T15:17:00.000+02:00

The Fish Eye. Michael G. Celliers

Fish Eye. Ssecret (DEVIANART)

Lágrimas de pez

Llovía a cántaros, las gotas fundiéndose frenéticamente sobre las olas, cada vez más furiosas y gruñonas. La arena estaba turbia y revoltosa, se arremolinaba en las orillas.

Un pequeño pececillo jugaba despreocupado, nadó profundo y siguió hacia la derecha, entonces estaba perdido. No vio nada, la oscuridad se apoderó de su inocencia sin previo aviso. Buscaba el camino de vuelta sin resultado, cuando escuchó algo que se acercaba rápidamente.
2.20$/pieza de atún, 3.50$/pieza de arenque. Antes de llegar a la lonja, sólo un ojo, una pupila redonda y negra que se abría al cielo de gaviotas carroñeras.

El atunero lleno injustamente de tipos y tamaños distintos de peces, se convirtió en un respiradero asfixiado. El pequeño pececillo con la cabeza apoyada en el amoniaco del suelo, dejó resbalar una lágrima de impotencia, casi imperceptible.

Su piel seguía húmeda y a 2.20$, el pequeño pececillo dejó de latir y su ojo se volvió aún más profundo y negro, espejo de otros peces despecificados, también distantes.

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Árido

2011-07-14T18:19:00.000+02:00

Vientre Desierto

Árido

No esconderás
el miedo,
(ni siquiera de tí).

El error radica en
tu sonrisa de tormenta
llena de sangre de otras
lenguas aún más lejanas.

Ya buscaste un maniquí
para que abrace tus pesares
por un tiempo límite
de dos noches y media.

Ahora, el minutero
busca ser segundero
como persiguiendo
el círculo perfecto
que marca el ritmo
de mi vida maldita.

Eres única persona,
como todos,
para mí,
adorno de escaparate
moderno ya viciado.

Aunque cambies
de chaqueta y abrigo en invierno
y de chanclas y bañador en verano,
engordes o adelgaces 3 kilos,
ya sabes,
que es inevitable
seguir aquí,
desgarrada,
esperando
tu eco difuso
en mi tierra estéril.
Soñar tu regreso,
ansiarte de nuevo
bajo la sábana blanca
y quererte así para siempre,
(como entonces).

Nuestras miradas se cruzaron
siendo conscientes,
en ese mismo instante,
que la soledad
ya había anidado
en nuestras rodillas.

Y andar por el desierto de tu rostro vuelto,
y respirar bajo el vientre maternal
que todo cobija y socorre,
es saber que no queda ya qué decir,
ni qué buscar Allí.

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Necropsia

2011-07-13T03:30:00.002+02:00

Frida Kahlo. La Columna Rota (1944)

Mi Cuaderno

Necropsia

Ya es hora de olvidar viejos miedos
y lanzarse a la vida.

Acabar con el cuaderno significa
renunciar a 150 gramos de existencia
y perder el rumbo que me mantuvo
asida a este raíl por el que ya no pasan
más trenes, ni verbos, ni nombres.

Ya es hora de olvidar viejos miedos
y soltar la mano de una maldita vez.

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Naturaleza inválida

2011-07-10T03:23:00.001+02:00

Ron Mueck, Autorretrato

Naturaleza inválida

Soy egoísta
porque escribo poesía.

Soy egoísta
porque te quiero.

Soy egoista porque
MI soledad es MI única
forma de amarte.

Soy, yo, MI propia
idea de ser perfecto,
terminado de muerte.

Soy una verdadera
extranjera en MI propio
egoísmo racional y devastador.

Ser egoísta implica afirmar
sentirse humano.

Y eso es algo que nunca me perdonaré.

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Notas previas a una despedida

2011-07-04T00:11:00.000+02:00

Jack Delano, 1941

Notas previas a una despedida:

No hay infancia
sin exilio
No hay voz
sin lengua
No hay miedo
sin presa
No hay pared
                     ni suelo.
No hay rincón
de cal
                     ni blanco
(sin tí).

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Naúser

2011-06-23T05:07:00.001+02:00

T.V.

Reflections

Naúser

No creas que el mundo
es menos negro
si no soy ya,
                           así contigo.
Ni dudes si quiera contra mí,
la absoluta convicción
en lo no visible.

Ya se que morir,
no es un acto reflejo,
y que un te quiero
no vale más que
3 miserables euros.
También se que tu isla
está ya desierta
y no es viva allí,
donde sentíamos crecer.

No creas que no cuido
el agujero:
                Cada día
más
profundo.

(Ahora sin piel).

Ya no quedan huesos
que sostengan la presión
del peso de tu carne prematura,
no hay ya espejos
que reflejen la truculenta
palidez de lo desnudo.

No creas que el mundo
es llama y río
si me quedo cuerpo a cuerpo
sin botones que resistan
el galopar feroz
de tu pecho hundido de violetas.

No creas.

Los espectros
se viven,
se piensan,
se buscan
y matan,
pero jamás
se encontrarán:
tu piel.          ajada.

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Tú entre Todo

2011-06-20T13:49:00.000+02:00

Koi Carp. Koson.

Tú entre Todo

Qué más da París
si ya no quedan labios
de amapola en flor.

Qué más da tu risa tonta
cuando no hay eco que descubra
palomas de plata tras el umbral.

Qué más da la noche y el día,
qué más da si es luz y tu cuerpo.
Qué más da.

Qué importan humanos,
qué trescientos cuarenta y dos
amigos,
si la vida en un puño y tú en el tren
de conjuros malheridos,
de gatos tuertos
y óxido crónico.

Qué más da si Luis, Pedro,
Miguel o Juan.
Qué más da.

Todo pasa.
Todo sigue,
no hay freno que pare
ni tijeras destinadas
a sacarte de aquí.

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Pensamiento oculto

2011-06-17T03:23:00.000+02:00

Carlos Garaicoa. Fin de Silencio.

Pensamiento oculto

A veces pienso que la vida
se torna ya lejana
cuando miro sin querer la imagen
de una virgen estampa en el cristal.

A veces pienso que no hay tiempo
para encontrar pedazos de otros cuerpos
que esperan ser cosidos con paciencia
y mano férrea,
que ya no hay tiempo
para amar y ser de nuevo río
de sangre tinta y leche agria tras su piel
aún colgada en el tendal. .

A veces pienso que tu cuerpo
es intolerable a mis caricias
y tus manos se vuelven mapa
de otro mundo más humano.

A veces pienso y me extraño
de conocer todas tus entrañas
sin apenas rozar tu herida.

Solo a veces,
cuando pienso en tí,
me doy cuenta que tampoco
es para tanto ahogarse
en alcohol,
que a veces,
es necesario
quemar un poco de ser
para poder arder mejor.

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Desnuda o Ata(me)

2011-06-13T03:31:00.001+02:00

Desnuda o Ata(me)

B.Brandt. Micheldever (Nov.1948)

Ya no quedan huesos que sostengan
la presión del peso de tu carne prematura,
no hay ya espejos que reflejen la truculenta
palidez de lo desnudo.

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Atragantarse

2011-06-10T17:55:00.002+02:00

Centrifugado

Atragantarse

No se por qué me retas
a trabar tu lengua de trigos
y tristes tigres que devoran
y rayan tu cuerpo de metal.

No se por qué me esperas
en la madrugada desierta
leyendo poemas de amor,
aún desesperados.

Parece absurdo escribir
poemas si la rima es asonante
o consonante, si es cuarteto,
terceto o multiforme.

No se por qué sigo escribiendo
si hay poemas y poetas
pero no existe ya Poesía.
(Quizá nunca fue)

No se por qué miras el cielo
con desgana si ya no hay más
allá (ni hubo aquí)

Pero sí se,
y esto es irremediable,
que ya no tengo piel.
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El Árbol del Olvido

2011-05-27T19:01:00.001+02:00

El Árbol del Olvido

Piel Manchada

Veronique

Y oir de nuevo
sus gritos enmudece
la ciudad,
                                 desierto,
                      de otra orilla.

Aquel tímido lunar
asomado en la ventana
solía encontrarme
allí, junto a la carne seca.

Tu voz se filtra en la mirilla
y reclama la sal.
Un pellizco solo,
que me aprieta aquí dentro.
Aquí, donde siempre llueve
sin tejado ni sartén
ni perro mojado de ser.

Y es de nuevo, 26 de mayo
un límite de insanidad contagiosa
un alfiler más en la cabeza de trapo
que busca sin remedio un por qué
              entre (la almohada
y tu cara deshecha)
                           de razón.

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Cumpleaños de amor

2011-05-18T03:07:00.000+02:00

A. Kertész

Brassai

Cumpleaños de amor

¿Cómo seré yo
cuando no sea yo?
Cuando el tiempo
haya modificado mi estructura,
y mi cuerpo sea otro,
otra mi sangre,
otros mis ojos y otros mis cabellos.
Pensaré en ti, tal vez.
Seguramente,
mis sucesivos cuerpos
—prolongándome, vivo, hacia la muerte—
se pasarán de mano en mano,
de corazón a corazón,
de carne a carne,
el elemento misterioso
que determina mi tristeza
cuando te vas,
que me impulsa a buscarte ciegamente,
que me lleva a tu lado
sin remedio:
lo que la gente llama amor, en suma.
Y los ojos
-qué importa que no sean estos ojos-
te seguirán a donde vayas, fieles.

Ángel Gónzalez

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http://www.youtube.com/watch?v=evN8A0HZctM&feature=related

Querido Submarino

2011-05-04T01:27:00.001+02:00

Querido submarino

¿Oyes los perros
rasgar la luna?

hueco rui-do
entre tus pies.

dos silencios
y en acción.

¿Oyes los perros
rasgar la luna?

de mirada te escucho
que tu voz es agua-fuerte.

¿Acaso no los oyes?
¿Acaso no sin luna?

La noche pesa y pasa
y el reloj se aleja de mi cuerpo
húmedo de entrañas.

Y los perros ladran,
y aullan a rabiar
mordiendo el pezón
cósmico del que
estallan las estrellas.

¿Oyes la luna que exprime?
¿Los perros que crujen?

Aún es pronto,
cadáver semihundido,
el mar inunda y calcina.

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Vida, vi-vida

2011-04-27T01:19:00.001+02:00


Cuchillada modernista

Vida, vi-vida

Buscas vencer el fantasma
de tus pasos desgastados
en aquel contenedor viejo
con olor a sardinas y a pastel.

Buscas palabras sudadas
con polvo y solapa y a las tres.

Buscas la nada y la rebuscas
sin saber acaso qué
ni quién,
ni dónde,
ni por qué.

Buscas la vida que impulsa
tu egoismo innato.

Aquello que brilla en el nido ajeno,
en la paja cubierta de esparto.

Parece que a la luz todos somos blancos.

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Amor Mundi

2011-04-20T02:31:00.001+02:00


Oh, Whats That In The Hollow de Edward Robert Hughes (1895), ilustración de un poema de Christina Rossetti

Amor Mundi

“Oh where are you going with your love-locks flowing

On the west wind blowing along this valley track?”

“The downhill path is easy, come with me an it please ye,

We shall escape the uphill by never turning back.”

So they two went together in glowing August weather,

The honey-breathing heather lay to their left and right;

And dear she was to dote on, her swift feet seemed to float on

The air like soft twin pigeons too sportive to alight.

“Oh what is that in heaven where gray cloud-flakes are seven,

Where blackest clouds hang riven just at the rainy skirt?”

“Oh that’s a meteor sent us, a message dumb, portentous,

An undeciphered solemn signal of help or hurt.”

“Oh what is that glides quickly where velvet flowers grow thickly,

Their scent comes rich and sickly?”—“A scaled and hooded worm.”

“Oh what’s that in the hollow, so pale I quake to follow?”

“Oh that’s a thin dead body which waits the eternal term.”

“Turn again, O my sweetest,—turn again, false and fleetest:

This beaten way thou beatest I fear is hell’s own track.”

“Nay, too steep for hill-mounting; nay, too late for cost-counting:

This downhill path is easy, but there’s no turning back.”

Christina Rossetti

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Días de abstinencia, de no latir y rebuscar lo profanado...Síndrome de rebelde y los pegamoides. No hay ciencia curandera, ni curanderas sin velas.

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La extinción de lo extinto

2011-04-05T22:10:00.000+02:00

La extinción de lo extinto:

El deseo se extingue en tus rodillas,
mirada de pájaro obtuso,
al final de la taza de té,
junto a la servilleta de besos robados.

El deseo se extingue en la devastación
del bosque indígena (de tradición absorbida),
en la ortografía consentida de una tarde lluviosa
llena de esdrújulas y tildes voladas.

Me secuestras buscando la fugaz comprensión
del vino amargo entre mis uñas disfrazadas
de amistad.

El deseo se extingue en tí,
desencanto de juventud profanada,
en tu risa de primavera adormecida.

El deseo se extingue cuando me consumo,
y te pierdo.

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Muerte nº 28

2011-04-04T11:18:00.001+02:00

B. Brandt

F. Holland (1906). Nude boy in rocky landscapes, arms raised.

Muerte nº 28:

La esteriladad lo es todo,

aquí y ahora.

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Vegetales

2011-03-30T15:45:00.001+02:00

Gumer, la manzana asesina

Sueño vegetal,
con apio y puerro.
combate a presión,
monstruo de vapor.
(insano)

Sueño vegetal,
de espárragos snobs,
duque de Salmorejo,
tierras de Col en Bruselas.

Señora alcachofa,
lo nuestro es un error,
el Brocoli rapea.

Sueño vegetal
1, 2, 3.
Ruperta podrida.

Olor a fregasuelos,
a cabeza hueca,
sabor a sueño vegetal.

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III

2011-03-25T17:47:00.001+01:00

Mar (zo)

Y sólo quiero morder rayo
quemar la sed de aliento,
sentir tu voz en mí (garganta)
aquí dentro.

Y sólo quiero pasar tu letra
arder la furia roble, sobre piel,
buscar tu norte, tu sur,
tu este y tu oeste.

Y solo quiero, de ti,
a ti, en ti, tu ser.

Y solo quiero, de ti.

Y sólo quiero beber a ser,
ahogar la espera en rojo, en azul,
vivir aquí el imperfecto.

Y solo quiero.

Y solo.

Y...

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Pescado Crudo

2011-03-21T10:40:00.001+01:00

Denia. Castillo.

Óxido.

Pescado Crudo

Si miras desde fuera
verás ese agujero insano
que crece y se desarrolla
como un parásito intestinal
mal aferrado.

No te asustes.
sólo se esconde de tu raíz.

Si miras desde fuera
verás ese ojo de esmalte gris
que escupe luz y vida
allá donde comienza la cordura.

Cordura transitoria de los locos,
(esos animales racionales)
que desvelan la vida oculta de la palabra,
recorriendo su geografía desnortada.

Acércate al umbral
donde comienza la razón.

Si miras desde fuera,
jamás podré leer el mapa
que gime y reluce
bajo tu piel.

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Tombeaux

2011-03-05T00:55:00.000+01:00

R. Demachy, Struggle (1904)

Tombeaux

Sí. La muerte come nueces,
se derrite la cera en sus pupilas
y busca insaciable la tumba profanada
(que soy yo).

El miedo está húmedo y corta,
la sal extingue rosas sin espinas,
devora el rojo corrosivo en su pecho
y muerde la vida con desgana.

Sí. La muerte come nueces,
se ríe del polvo en la vitrina
y encuentra su mano hundida
en esa herida (que soy yo).

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"Mais l'enfant, épanchant une immense douleur,
cria soudain: ''Je sense s'emerger de tout mon être un abîme beánt; cet abîme est mon coeur!". C. Baudelaire

Hiroshima Mon Amour

2011-02-22T21:23:00.001+01:00

Hiroshima Mon Amour

Y te encuentro a ti.
Te recuerdo.
¿Quién eres?
Me esatas matando.
Eres mi vida.
¿Cómo iba yo a imaginarme que ésta ciudad
estuviera hecha a la medida del amor?
¿Cómo iba a imaginarme que que estuvieras hecho
a la medida de mi cuerpo mismo?
Me gustas. Qué acontecimiento. Me gustas.
Qué lentitud, de pronto.
Qué dulzura.
Tú no puedes saber.
Me estás matando.
Eres mi vida.
Me estás matando.
Eres mi vida.
Tengo tiempo de sobra.
Te lo ruego.
Devórame.
Devórame hasta la fealdad.
¿Porqué no tú?
¿Por qué no tú, en esta ciudad y en esta noche
tan semejante a las demás quese confunde con ellas?
Te lo ruego...

M. DURAS

Domingo por la tarde

2011-02-20T19:14:00.001+01:00

 Porque hoy es Domingo, porque la pluma está seca y no encuentro la palabra exacta para acabar.

Colisión Frontal

2011-02-06T17:55:00.002+01:00

Colisión frontal

photo by Ouka Leele

Revives como aquel
que hunde su rostro en la bañera
buscando aligerar la carga de sus días.

Intentas descender al origen de tu mal
en una noche de azúcar quemado con olor a sal.
Mientes cuando dices: "au-lait, mon amour",
mientras diseccionas cadáveres con tus asesinas.

Noches de culo, de botella,
óleos empolvados que cubren fantasmas blancos,
buscando el verde luminoso
al apagar la luz,
al pronunciar Jaque.

No me agarres la mano,
ahora me toca a mi,
Black Devil you're dead.
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Mi Odradek

2011-01-26T15:24:00.000+01:00

Hoy es día de ciprés,
de Leucótea cegada.
Muere en lo más profundo,
brota un suspiro derrotado.
Hoy es día de aullidos silenciosos,
de combustión espontánea.

Hoy, cometí el peor error:
arranqué el tuétano del recuerdo:
mordí su rodilla extranjera.

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" Sobre su hombro se ha posado un ser inferior y más oscuro: un odrarek que ataca su alma, la estrecha y la aprieta, la rejuvenece y, a su modo, la inmadurece".
Vila-Matas

Ladrido

2011-01-19T15:50:00.000+01:00

LADRIDO

Ahora su cuerpo será ceniza,

mezclada con Troski,

con Gus o Renard.

Fértil abono

de un olivo,

de un manzano

o un parque sin sombra.

Ahora su cuerpo será ceniza,

corriendo en libertad por el campo.

[que tanto amaba]

Sus ojos huecos, de soledad,

enfermos lloran com-pasión.

Ahora su cuerpo será ceniza,

el ladrido quemado

brota una brizna de hierba.

Su anorexia amoratada

del sábado en la noche,

callejea sin luz, sin patas.

Ahora, su cuerpo será ceniza,

polvo de una vitrina de trofeos

dorados y elegantes.

Primer premio local,

Tercero en un concurso de caza,

de bronce en ajedrez.

ardió,

humeó,

se secó.

Su cuerpo será ceniza,

será desierto,

será foso,

será fefer siempre.

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La soledad es la antesala de la muerte

2011-01-15T21:58:00.000+01:00

La soledad es la antesala de la muerte

Húmedo y temblando ladró.
El reloj ha muerto
y ya nada parece real.

Vagas ganas de morir,
de dejarse morir.

Una voz comunicando
me presta su garganta
y me ahorca en cifras.

"La soledad es la antesala de la muerte".

Muerte nº27.

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2011-01-03T05:39:00.000+01:00

I. Lunes de León

Parece como si nada hubiera cambiado. León vestía igual que entonces: una camisa de cuadros algo desgastada y unos 501 que se había "apañado" de una bala de ropa que llegó de yo que se donde en bastante buen estado y de la que había sacado buen provecho para su tienda. León tenía un local de ropa de segunda o tercera mano (qué se yo) que él mismo restauraba y verdaderamente hacía maravillas, era capaz de convertir una simple blusa en una señora blusa de aspecto impecable y eso por no hablar del tejido vaquero.

Ahora paseando por la calle del local, me parece sentir de nuevo a León con su Singer heredada cosiendo y arreglando las balas, el olor a almidón que rezumaba por la puerta en los meses de mayor calor.

No entiendo por qué nos hemos distanciado tanto, quizá el amor es la causa, y quizá es justamente la que nos uniría tiempo más tarde.

Era una mañana triste de domingo, tenía frío y el sofá me absorbía como un imán, pasé la mañana, el día y la noche viendo la televisión. Me dolían los ojos, pero me sentía aburrida y sola, tanto que no quise ni levantarme a cambiar de canal, la verdad que no me importaba lo que estuviesen echando en la tele, tenía la mirada perdida en el horizonte de los cogotes del público del programa de ana rosa o el de crónicas marcianas, no recuerdo bien, pero era interesante mirar lo que la gente hacía mientras estaba en directo, quería ver si alguno de ellos estaba como yo de asqueada, fue gracioso descubrir varios de estos tipos rondando entre el público: señoras que van sólo a zampar y a ver famosos y luego se duermen cuando toca debate político, hombres con cara de intelectuales que miran hacia otro lado o nunca pestañean...

Esa mañana de domingo me mantuve ínmovil, casi en estado vegetativo, no tenía fuerzas ni ánimo para hacer algo provechoso y claro, no se me ocurrió otra cosa que perder el tiempo a propósito.
Por la tarde, el teléfono sonó repetidas veces, la lavadora quiso que le prestara atención con un sonido igual de insoportable que el de un recién nacido, pero yo no me moví del salón. Por un momento pensé que alguna llamada podría ser importante, aún estaba esperando que viera la luz mi proyecto, pero ese domingo veía todo lejano, imposible y decidí transformarme en vegetal por un día. Acabé inconsciente en el sofá con la postura propicia para la tortícolis y el mando de la televisión colgando de mi muñeca. A eso de las 6 de la mañana me despertó el suicidio del mando, lo tomé como un suicidio ante el ajetreo del domingo, como si intentara huir de la presión que ejercía mi soledad, mi aburrimiento asqueado. Y es cierto, en verdad que ese día tanto el mando como yo nos suicidamos un poquito, muy poquito. Me puse una chaqueta, mis botas y salí a la calle a prisa a desayunar algo al bar que hace esquina, un pequeño antro venido a menos, menguado por los litros y litros de vino que había absorbido la madera del suelo. Era mi lugar favorito para desayunar, siempre estaba húmedo, como una cueva, y olía a taberna antigüa y eso me traía muchos recuerdos.
En aquella taberna una tarde de noviembre conocí a León que, por aquel entonces llevaba una sudadera de los Judas Priest con pelotillas y leía libros de filosofía y algún que otro de poesía. Esa mañana me acordé intensamente de él, más que otras veces, vi sus ojos tímidos escondidos tras sus gafas adentrándose en El Fin de la Eternidad de Asimov, y me acordé que me llamó enormemente la atención. Pensé en acercarmé, y charlar sobre Asimov o sobre música, pero lo vi demasiado precipitado y me daba un poco de vergüenza, la verdad, asi que, en un trozo de servilleta empecé a escribir mi concepción del tiempo, de la libertad y acabé casi llenando la parte delantera. Por detrás le pregunté su opinión y puse el teléfono del bar, (ya que entonces yo era camarera de aquel antro) se lo entregué junto con la cuenta y me marché ipso facto.
Desayuné con ansiedad, engullendo la tostada y bebiendo el café en tiempo record, sin caer en la cuenta que no había comido nada desde hacía dos días, hasta que sentí la necesidad de repetir desayuno. Fue entonces cuando Mario, el jefe del local me preguntó si estaba bien, si necesitaba ayuda. En un primer momento mi orgullo casi manda a la mierda su proposición, casi caritativa. Realmente no sé que intentaba conseguir con esa actitud. Tras un largo silencio, me cogió la cara con cariño y me miro con ojos paternales, como si esperase que su "hijita" le contase que tal le ha ido el día. Mi orgullo desaparecío por completo y le conté lo que pasó con León y las ganas que tenía de volver a verle de nuevo, incluso se me escapó preguntarle si sabía algo de él. Mario era lel adulto más inocente y bueno que haya conocido jamás, era regordete, simpático y siempre hablaba de su "Atleti del alma". Su mujer era estéril y él me cogío gran cariño, creo que por eso. Adela, su mujer , de vez en cuando me preparaba tuppers de comida casera para llevar a la universidad y me planchaba la ropa a diario por qué según decía ella: -Hija, no puedes ir por ahí como los "jipis" esos que son unos dejaos de la "vía". Siempre me hizo gracia como hablaba, la concepción tan cerrada que tenía y su inmovilismo o cabezonerismo (según se mire) en sus posturas.
Fueron mis padres adoptivos durante muchos años y yo, su "hijita" ficticia.

(...)
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Distancias fingidas

2010-12-31T00:22:00.001+01:00

Distancias Fingidas

"One thought fills inmensity" W.Blake

El sabor de su sonrisa recuerda la carta perdida
en un rincón de la escalera,
de piedra.

El silencio es la soledad más sonora del mundo,
las letras, sucias prostitutas que emborronan el papel.

Tu objetivo enfoca el cuerpo de una top de pasarela
y sonries con la mirada extraviada tras un guiño forzado.

Corta la línea discontinua

no seas cobarde,

desgarra el papel

y mírame a la cara.

"One thought fills inmensity" W.Blake

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PutreFacto

2010-12-24T15:42:00.001+01:00

Dalí, Lorca. "Los Putrefactos"

PUTREFACTO

Aún guardo tu perfume
enfrascado en mi saliva,
nadando en lágrimas de sal.

Tu pelo acaricia la soledad
del nido vacío y la paja desnuda.

Aún pisas la herida abierta
con pies de hierro y mi cuerpo
se hunde en tu barbilla.

Tú, desorbitas los satélites
y quemas el mundo con tu acento.

La gravedad de las palabras
se instala en mi garganta
y aún te deshaces
en la morbidez de la carne.

Está fresca, abierta,
y empieza a cubrir el cielo
con su hedor putrefacto.
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Pataleta

2010-12-15T00:41:00.000+01:00

Pataleta

Quiero mis cinco años,

¿Donde fue la inocencia?

Quiero olvidarme del por qué de una rabieta

y sonreir con chocolate entre los dientes.

Quiero mis cinco años

más que nada, más que todo.

Quiero mis barbies y sus aventuras con playmobil.

Pero sobre todo,

quiero mis cinco años de soledad apacible

mis cinco de adormecida realidad

que hacían del mundo una hormiga (roja)

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La soledad de las canicas

2010-12-05T17:11:00.000+01:00

La Soledad de las canicas

Era la primera vez que sentía la nieve.
Su cuerpo se derretía bajo aquella luz intermitente.
Estaba inmóvil y la nariz rosada
como aquel adorno de los chinos
que brillaba en el escaparate de la esquina.
Su boca, leña viva, fuego silencioso,
se abría al cielo adormecido y cruel
mientras sus manos abrazaban al frío diciembre.

Era la primera vez que veía la nieve.
Su cuerpo se extendía bajo aquella llanura imposible.

Era la primera vez que acariciaba diciembre
y sus ojos sentían la soledad de las canicas.

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Y si te quiero abierto...

2010-11-30T00:53:00.001+01:00

Esa noche mis zapatos no estaban de acuerdo. Laura miró atrás, allí donde se pierden las gabardinas informes pero no vio nada. Absolutamente nada. Aún persistía el olor anestésico del blanco, continuaba el rumor difuso de su risa clara, casi ahogada en la laguna de las aves aulladoras. Nunca es lo suficientemente tarde para volver la vista atrás. Laura siguió avanzando en línea recta, no le gustaban las calles sinuosas y menos aún si eran oscuras y de mirada perversa. Siguió con cuidado cada chicle, que desde hace años había ido pegando al suelo día tras día, tarde tras tarde. Mientras el sabor a chicle se perdía en sus papilas, buscó la melancolía de las sombras fundirse en la acera, pegándose fuertemente sobre aquellas gomas aplastadas.

Ama la vida, los lunares y las hojas color de atrévete a pisarme y morirás, pero aún le gustaba más aquella cabina abandonada al final de la calle que llevaba al Gran Boulevard, aquella cabina en la que se podía leer: ¿Te pego la Soledad?, te pego de verdad. Le encantaba pensar en esa enfermedad y responder a aquella pregunta, también oxidada. Pero no lo entendía. En realidad no sabía bien en que consistía la Soledad, aunque fuera algo que le acompañaba desde su infancia.

Esa noche mis zapatos no estaban de acuerdo. Laura miró atrás y pensó en todo aquello que dejaba tras de sí, una estela de infinitas casualidades, pero decidió seguir,

(sin mirar).
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Y si te quiero abierto...

Y si te quiero abierto
como el centro imposible de un mundo transparente,
si te quiero imposible, más allá de mis brazos
o la aurora que extiende un sueño en las tinieblas,
más abierto que el viento, más leve y más amante,
será porque mañana nos quisiera infinitos,
unidos como nieve a punto de ser agua.

Y es por eso que dejo resonar la memoria,
todas esas palabras de hilo que se enredan
en tu boca o la mía.

Chantal Maillard

La debilidad del reflejo

2010-11-06T04:33:00.006+01:00

La debilidad del reflejo

Perdona guapa, ¿Tienes un cigarro?

En ese momento quise avalanzarme

sobre el humo extinto de su pelo.

No fumo;

pero esa noche me hubiera gustado perderme

en la inmensidad de una calada,

de esas que cortan la respiración.

Pero no lo hice.

Tengo miedo,

miedo de encontrarme otra vez.

La calle estaba oscura y caliente,

dos sombras borrachas anunciaban el ocaso.

No fumo,

pero esa noche hubiera dado todo

por ser la boca amarga del desengaño.

Esa noche hubiera rasgado la cal de las paredes

en busca de respuestas.

No fumo,

te aspiro.

Y tú me dejas succionar tus gritos de espanto,

mis ojos se secan, se agrietan y te siguen.

Ya se ha consumido.

La colilla recuerda aquel error de madrugada,

su lengua moribunda llena de cardos y de espinos.

Ya se ha consumido.

Y continúa sin guantes ni bufanda.

Recorre la curva polar con su yema desgastada.

No fumo,

sólo te aspiro.

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Soledad

2010-11-04T00:46:00.001+01:00

Soledad

¿Por qué me buscas, Soledad,
en el azul de mi vestido,
en la sal de las lentejas?

(Siempre te quise).

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Kevin, Kevin Carter

2010-10-23T01:37:00.000+02:00

El buitre al hoyo

Un nombre:

Kevin Carter.

Se ha clavado en mi pecho

con gran profundidad.

Aún más adentro.

Una lágrima

en sus ojos,

secos, perdidos.

Kevin Carter,

huye del mundo.

busca consuelo

en el raticida.

Volvió para encontrar

a White Pipe.

Quiso irse, 

que le dejaran marchar.

Kevin Carter,

carroña, tempestad,

ojo desnudo.

El taladro de la ignorancia,

el desprecio.

Batió sus alas.

Voló.

Kevin, Kevin Carter.

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Les tribulations d'un chinois en Chine

2010-10-16T16:31:00.002+02:00

Les tribulations d'un chinois en Chine

Otro año más, el mismo frío de la cera derretida sobre la tarta. - ¡19 años no son nada mujer! me dicen las vecinas con el peso de sus años bajo una capa de crema antiarrugas. Diran que son poco años, pero para mi resultan cercanos a los 63, quizás porque últimamente me comporto como una jubilada: voy a cursos y talleres con el fin de distraer la mente, doy paseos por el parque, y sí, por qué no, me gusta dar de comer a las palomas de vez en cuando. Pero aún sigo sintiendo el vacío, la soledad de la existencia. Da igual que haya cumplido 19...o 63, la vida es la misma, la soledad se presenta por igual. No tengo la angustía de los octogenarios, ni vivo el carpe diem malinterpretado de los veinteañeros.
La voz robotizada del metro me devuelve a la conversación. - ¿Has probado a chupar una pila?. A Christian le gustaba romper los billetes de metro con los dientes y las cosquillas eléctricas de las pilas en su lengua. A mi también me gustaba esa sensación ácida. La gente escuchaba la conversación sin disimulo. Debía ser interesante hablar de chupar pilas. Mi mente volvió a salir del metro (nunca me ha gustado ese sitio).
Aún sigo buscándome, reconstruyendo poco a poco la fotografía devastada, nadando a crol en el desierto.
190 velas consumidas, 19 tartas, 19 años, 2 pulmones y una sonrisa.

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Le soleil est au-dessus des nuages

2010-10-11T05:35:00.000+02:00

Le soleil est au-dessus des nuages

Ahora, sentada en este antiguo sofá intento retener el surrealismo de estos días. Parece irreal que mientras escriba esto un chico en la planta de abajo hable en francés mientras de fondo retumba la sinfonía erótica de la habitación "prive". Alisson está todo el día frente a la pantalla. Su piel se ha vuelto más blanquecina, ahora sus pecas parecen desvirgar el desierto de su cara. El ordenador se calienta en mis rodillas y quiero un chocolate que tiemple la noche.

Acabo con el calor de mis piernas con  una chaqueta de segunda mano y la compañía de Valeria y Agustina. Atravesamos los raíles oxidados de Chausseé de Mons. Con el sigilo de la niebla nos colamos entre las puertas de aquel vagón sesentero rumbo a la garganta desgarrada del blues de la place. Las lámparas bailaban Tainted Love a ritmo de guitarra y cajón. El pelo de Martin era inacabable, una cascada de chocolate caliente sobre los hombros. Su sonrisa me invitó a saborear el dulce placer del chocolate belga en la soledad del pintalabios usado, en la compañía del taxi negro de imágenes difusas. Sus manos intentaban retenerme en su alma, en la inmensidad del abrazo desnudo. Aquella noche sus ojos me contaron su historia, derramaron su música sobre mi pecho. Un autobús vistió de nuevo su cuerpo y el mío y Valeria abrió de nuevo la puerta.

Un número de teléfono y un atropello. Cruzaba en verde. Él también, en perpendicular. Aún siento el metal frío en mi cadera y la rueda apoyarse sobre la cuña de mi pie. Lloro, de impotencia, mientras una mujer despide a un familiar invisible que parece llenar la estación con su prisa fantasmal. Un hombre calienta sus rodillas con un capítulo de pokemon y la niña rubia pintaba cabezas enormes, gatos con camiseta, niñas con coletas y jirafas sin manchas en los tickets de tren. Cerré los ojos y pensé que él estaba allí, en la dirección de la servilleta arrugada, en la estación, que vendría a despedirse. Aunque quise que no estuviera. No me gustan las despedidas ni el gas de la coca cola. Sin gas me fui al autobus. Todos viajaban en el bolsillo trasero de mi mochila, junto a una chocolatina de zanahoria, hacían demasiado ruido asi que puse la musica a todo volumen y me quedé dormida. Cuando desperté, era demasiado tarde para despedirse, demasiado tarde para salir del avión. Un chico leía un articulo de historia en francés y un gay se asustaba del clima. Las azafatas se convirtieron en vendedoras ambulantes y empecé a interesarme en un artículo de babelia. Ya estaba en Madrid. En unas horas me convertí en una lombriz de tierra, igual de viscosa y resbaladiza. La gente se asusta demasiado, huyen de la realidad cercana de tierra, de los bichos, de los gusanos. Me gusta la gente, así no tengo que ir al zoo.

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El Tiempo

2010-09-27T23:11:00.007+02:00

EL TIEMPO

Como la miel me atrapa.
Inherte, derretido.
Como sus ojos huecos,
desvencijados cajones
profundos como el pozo
donde lavan los
solitarios corazones.
Así, comienzo a odiarte.

Como la estepa
sedienta de besos
y de olvido.
Allí, veo tu arena acabarse.
Tu sigilo tormentoso
en la carcoma.
Polvo.
Eso eres.

Si tu frágil cuerpo quebrantase,
pensaría tus labios traicioneros,
besaría el cristal de la soledad.
TÚ,
impredecible,
casual,
luz,
penumbra.

Sólo el tiempo
permite olvidar.

Y yo,
no tengo tiempo.

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Arrivederci

2010-09-22T15:03:00.000+02:00

Cruzo una vez más el amanecer abriendo carreteras con cadenas y pedales. Huele a caucho caliente, y a eucalipto. Un pequeño pájaro vuela a mi lado, me invita a bailar en picado. Olvídame. Ruedo bajo aquel sombrero de paja que me regalo Joan hace dos veranos, mientras me encuentro en la soledad de mi cara desnuda y el abrazo vestido de recuerdos. Me hubiera venido bien tener unas gafas, pero no me gustan las de aquí (no hay), aquí, en este poblado de casas arenosas y caminos salvajes no hay reloj, no hay semáforos, aquí no estas tú. Ahora desde el ordenador a 40Km de esa paz mis palabras intentan retener un instante, un lugar, un recuerdo, a tí.

Quisiera poder vivir aquí por siempre, en esta pequeñez infinita, a 361.768.170.080.4798 Km de esa bandera de revolución imposible.

El cielo parece desgarrarse entre las montañas olvidadas en esa gran estanteria empolvada. Los caballos son libres fuera de su caja.

En la lejana Italia resurge el amor y la humanidad,
aquí comienzo a vivir.

Ciao Italia, ciao.

Anámnesis

2010-09-19T13:29:00.004+02:00

Anámnesis

Me despierto recordando el olor de la tierra caliente y el viento abrasivo sobre mi cara. Recuerdo mi olor, el de la gente, el olor a fuego por las noches y las cenizas volando en la mañana. Es un recuerdo, lo sé; se acerca al pasado cercano intensamente. Mi madre toma fuertemente mi mano, no quiere perderme. Una celebración. Los collares saltan alrededor de las brasas, bailan con Ellos. Todavía no estoy preparada, no quiero soltarme, quiero estar allí, junto a Ellos, con ella. Es la hora de los lobos y mi corazón aulla con la soledad de Amarok. La luna me acoge de nuevo, en el sueño, en el recuerdo.
Conocer es recordar. Hoy se prefiere olvidar a recordar, no pensar ni pensarse. Me acerco al pasado, me recuerdo estoy casi segura. Tenemos que despertar y conocernos, quizás descubramos el verdadero origen, aquel que nos mantiene unidos a la Tierra, a la naturaleza.

Despertemos, es hora de recordar.

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Saturno

2010-09-07T01:23:00.004+02:00

Saturno

La cama está fría, me evita la noche en que mi voz no alcanza a tocarla. Su polvo aún yace en mi garganta, en la profundidad del abismo nublado y el aullido del silencio. El aire me pesa, plomo, saturnismo, quizás sea eso lo que amarga un poco más la realidad. Degradación: Etta a Janis, fabulosa degradación. La cama está fría, rechaza el calor de los cuerpos, de la luna y la taza de tila. -Niña, mira por donde vas. No sé donde estoy. No veo la luna. Sombras y barbas grotescas, un dedo inquisidor, una quema de brujas en el s.XXI. Caigo tras el fiat azul y despierto desapercibida, sin luna, aún sin sol, perdida e inhundada de agua reciclada matinal. Mis pasos tiemblan dirección Este. Ahí está mi casa, bañada y desapercibida, como yo. Aún tintinean las farolas, (eso creo), el zumbido de la luz ensordece mis oídos. El mundo se detiene, las voces se callan y las luces continúan apagadas. La puerta se abre. Mi cama sigue fría. Seguirá fría. (Está fría).

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Retrospectiva

2010-08-30T01:03:00.008+02:00

Domingo

Es domingo mientras la leche se caduca en la puerta.
El tabaco seco no está tan mal.
Después de todo te matará igualmente.
Es domingo en la puerta del cine, en la de la iglesia;
es día de bandadas de palomas, cotorras y cagonas.
Hoy no existen carteros ni guateques en casa de Mar,
sólo existe ese picor insoportable de verano,
el tirón de orejas en misa y la gomina barata.
Aún es domingo en la arruga de mi cama.
La noche baja lentamente con sabor a leche agria.
De nuevo era Domingo.

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Minute Minuet

2010-08-19T18:42:00.005+02:00

Minute Minuet

Fuera está lloviendo.
Ahora te pienso en mitad del libro.
En el punto y aparte de la 192.
En el reglón perdido
de esa frase intensa.

El café ya está tibio,
se apagó la luz.

Ahora sin luz,
sólo la lluvia
baila la escoba.

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Wild Horses

2010-08-15T21:26:00.003+02:00

Colorado

El humo nubla de nuevo los sueños.
Mis ojos gritan:
Colorado, I think I'm coming home.
El humo humillado
de aquel bar degradante,
me toma,
se sirve de mi a su antojo.
Wild Horses.
Una calada.
Una lágrima.
Mis ojos nublados
se derraman sobre su ropa,
Más allá de su ropa.
El humo desnuda los cuerpos.
Los acaricia con la suavidad de la seda.
Te respiro.
Me respiras.
Nos amamos en la soledad de las olas.

(Wild Horses couldn't drag me away).

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Latido

2010-07-30T00:02:00.005+02:00

LATIDO

Pequeño, era pequeño cuando yo lo sentí. Lo sentí muy adentro, profundamente escondido casi tembloroso. Fue aquella mañana de invierno, en mi casa, en mi antigua casa a orillas del lago Inari. Diez velas congeladas y una nariz roja. Por aquel entonces mi cara de niña de seis años estaba cubierta de ligeros copos dorados que hacían mi expresión aún más inocente. Nunca he sabido a que sabe el amor, a que saben los besos estrellados y las miradas de pícara inocencia. Nunca. Pero eso no me ha preocupado demasiado, o eso creía.

Como todos los viernes Alma y yo salimos a comprar al mercado, un lugar que recuerdo no me gustaba nada, era demasiado bajita como para curiosear, (esa manía mía por querer abarcar todo), la gente andaba a empujones, pendulando y yo con ellos. Esa misma tarde, de ese viernes cualquiera, empecé a comprender un poco cómo funciona el mundo, empecé a comprender esa complejidad que se me presentaba: Amor, y era maravilloso, la misma sensación de ilusión que se despierta una mañana de Navidad y se apodera de tu sonrisa sin previo aviso.
Alma estaba tumbada en el sofá y me miraba con esos ojos de ternura que ella tiene, con esa sonrisa pacífica que tantas lágrimas ha contenido. Ahí estaba ella, el jersey de lana resbalaba sobre su hombro dulcemente, así, como era ella. Recordaré ese instante toda una vida: la belleza de Alma al olor de la leña inquieta, la suavidad de la alfombra, mis dedos juguetones sobre las páginas de aquel cuento que nunca leí, todo. Su voz, su cálida voz me nombró. -Carlota ven aquí conmigo. Me senté a su lado esperando ansiosamente su palabra. Y entonces cerró mis ojos delicadamente y acercó mi mano sobre su pecho. -¿Qué me dirías que es?, me preguntó. En ese instanté sentí que vivía, que mi cuerpo corría y corría: era libre. -Es el corazón... Acerté a decir timidamente, (como de costumbre). -Muy bien Carlotta. Alma me abrazó aplastando mi cabeza sobre su pecho. Latía, latía sin cesar, era hermoso cómo vivía, como sentía. -El corazón no es sólo un simple órgano, es mucho más, ¿lo sientes?. Afirmé con la cabeza, mientras sus manos acariciaban mi pelo con lo que más tarde descubriría que era amor. -Cada ser vivo tiene un corazón diferente, vive diferente, late diferente y siente distinto Carlota. Puede que mucha gente te grite, te insulte o te haga daño aquí, pero seguramente haya otras personas que te amen, que latan por tí y compartan contigo ese vivir, ese latido tras latido. La persona es el ser más complejo que existe, su corazón late igual que el de un elefante pero no vive igual, no siente igual. Cada persona tiene su propia frecuencia, su propia música interna que hace vibrar cada una de sus células, que hace que sea esa persona única e irrepetible. Y tú Carlota tienes que empezar a saber lo que esto significa.

Durante la explicación caí en un profundo sueño bajo el lejano latido de Alma, oía su voz a lo lejos, su música constante y sentía sus caricias allá en el infinito de los sueños.
Esa noche Alma vivía, esa noche latía muy fuerte dentro de mí, yo me sentí Alma en aquel sueño congelado a orillas del Inari, aquella noche me amaba, yo la amaba. Ese latido que para mí era imperceptible se convirtio en la inmensidad de ese sentimiento que más tarde descubriría que era amor. Ese vínculo estrecho que se creó en la placenta: el latido de una madre enseñando a su pequeña a latir, a vivir y a sentir.

(...)

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La extinción de lo extinto

2010-07-21T17:01:00.007+02:00

La extinción de lo extinto

Esta mañana me he levantado con una sensación extraña...¿seré bipolar? En el fondo todos somos bipolares ¿y qué?.

Sonrie.

Llora.

Grita y susurra.

¿Por qué parece ser más evidente que nunca? De nuevo caí, pero hoy al fin me he levantado, he salido de la caverna de las sombras y la luz me ha cegado: esa sensación que aún me causas...Amor... Qué se yo. Ya estás fuera, ahora eres pecera vacía, consonante de otra O, vocal de ESE sinuante. Yo ya no soy esa letra que sosegaba tu vida. Quizás nunca lo fui, quizás demasiado.

Sonrie.

Llora.

Grita y susurra.

Nadie lo oirá jamás, tú, sólo tú conoces el sabor agridulce de la traición, esa que enmascaras con sonetos de caricias y de besos, la que guardas en un oscuro rincón de tu soledad, apagada existencia que enciendes con el atardecer intenso de tu pelo: mi piel, tu piel, su piel, la piel.

Sonrie.

Llora.

Grita y susurra.

Y ahora

soy cerilla quemada,

apagada,

extinta...

Ahora tú,

eres tú:

quemado,

apagado y extinto.

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Murk Mort

2010-07-18T21:14:00.001+02:00

Murk Mort

Esta noche me apetece explotar en mil pedazos.
Volar por las nubes en descomposición
putrefactamente, pintando el aire
oliendo a muerto, a cadáver.
Ojos sin órbita: cometas radiantes.
Terrible sombrero de intestino grueso,
collar de dientes calavera.
Esta noche me apetece dinamitar mil veces
Guiñar a la muerte compadre mía,
llamar cadáver exquisito al verso sin más
y pintar de amapola tu sonrisa arcaica.
El dedo de la muerte se hunde en el costado
y mis huesos se repliegan sobre sí
formando una compacta figurilla de barro yerta.
Esta noche, la más eterna,
la más eterna sin tí,
la más vacía a concha seca
a hueso ahuecado
por mordisco mordido

je suis tombé,
je mens.
Je suis mort!
Je suis mort fin!

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Carta desde mi infancia

2010-06-29T14:14:00.001+02:00

Esta tarde lluviosa recuerda el vals de Amelie bajo un paraguas moteado, mientras una caja de música suena en el escaparate de una juguetería empolvada. Mis ojos brillan como entonces, como cuando era niña. Saltaba los charcos de barro y bebía el jugo de las nubes exprimidas en verano. Un cigarrillo con gabardina me observa sin querer y yo viajo a la infancia...
Weimariano, ven, está lloviendo a cántaros, quiero ver llover contigo, vamos a aquel puente frondoso desde donde lanzamos piedras, quiero oler a hierba fresca, quiero que me acompañes en este viaje verde, Tú, pequeño Weimariano.

Cierro los ojos y una inmensa paz recorre mi existencia...La puerta se ha abierto y todos los monstruos escapan, es la noche de la fantasía.

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Poema Dadaista

2010-04-24T02:20:00.004+02:00

Llegada a la estación del Norte

Convertido en basurero,
Marcel Duchamp,
cuerno quemado.
Personajes anónimos,
25 idiomas,
los indios de EEUU,
un sentimiento,
una obra de arte,
un antiguo convento barroco.
sesenta y siete,
un tesoro.
Una caja de tomates
es una cosa frigo.
La exposición
me huele a cultura occidental.
Una morena de época contemporánea,
también la alcohólica del s XVIII.
El pájaro espino Sinuhé
con los ojos pensar
mezclado del mundo.
Neumáticos cherokee
deben expresar Arte Salvado
cuando vivía en graffitis,
el egipcio, los libros, los globos,
un discurso bailarín.
En particular,
la nevera eran versos,
no tubos.

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La noche lloraba

2010-03-06T10:46:00.004+01:00

La noche lloraba

La noche lloraba
lágrimas de hiel y plata;
bajo el frío manto estrellado,
al son de la agitada brisa
silbaba la negra arboleda.

A la orilla del río,
los juncos esperan.

Ella; vestía en su rostro la tristeza.
Él; galán de noche y día,
teñido de fulgor insospechado,
ansiaba reunirse con su dama.

La noche lloraba
lagrimas de hiel y plata;
bajo la luz de la luna,
el cristalino brillaba.

La dama sollozando,
pedía reunirse con su amado
pero nadie escuchaba.

¡Ay, pobre muchacho
que a su joven esperaba!

Él, rojo pasional,
Se abrió camino
en la oscura senda.
Atrás dejó el amor.
Atrás el atardecer intenso
de fugaces besos.

¡ay pobre niña que a su
amado esperaba!

Ella, sentada en la alameda,
Buscaba en las estrellas compañía,
Susurraba al viento, fugaz amor,
Palabras de noche eterna.

La noche lloraba
lagrimas de hiel y plata;
a los ojos de Argos,
la niña sueña.

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Derviche

2010-02-18T23:12:00.004+01:00

Te creí mariposa
te soñé libro inmortal,
páginas blancas,
vuelo etereo,
paisaje de recreo.
Ilusión, alma y corazón.
Todo mi empeño por mantener la felicidad,
se ven arrebatados por tus ojos evaporados
en la niebla del olvido.
No sé en que momento creí renacer de entre tus brazos,
ayer me soltaste de tu mano,
y hoy continúo cayendo
y cayendo en el pozo de la soledad y la inhumanidad,
sin aún contemplar el final.
Quiero pensar que todo es igual,
que no has cambiado, que volveremos a ser dos gotas de miel unidas.
Pero tu te alejas, te alejas en la bruma,
y no te encuentro.
La felicidad de tus ojos se apaga lentamente en mis oídos,
Por más vueltas que doy, me pierdo, me pierdo en la bruma
y no me encuentro.
Hoy quizás el derviche girador mira su alma,
Pero tú no te das cuenta, y pasa desapercibido
como los brazos del tiempo parando el tráfico.
El baile de los planetas,
el compás del universo hace que dancemos inevitablemente,
que las fuerzas que sostienen con hilos la tierra nos señalen el camino.
Como bien decías, la fuerza que ejerce un objeto sobre otro,
es proporcional al producto de las masas
e inversamente proporcional al cuadrado de la distancia que las separa,
y esta vez tu eres el otro objeto,
y el cuadrado de la distancia que nos separa, el infinito.

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LUNA LUNA

2010-02-10T22:40:00.004+01:00

Son las diez y diez lo dice el pez.

Las nueve y nueve y apenas nada se mueve.

A las ocho y ocho me siento pocho,

porque a las siete y siete cené un poquete.

Son las seis y seis ¿lo veis?

sabía que a las cinco y cinco venía Clininco

porque a las cuatro y cuatro salío del teatro.

Son las tres y tres... ¡pero menudo estrés!

y a las dos y dos me da la tos.

Es ya la una y una, y al fin, salió la luna.

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L'INFINI

2010-02-01T21:16:00.006+01:00

Pertenecemos a esa inmensa minoría

que ama la música pura.

Somos una porción de tarta de arándanos

esperando ser apreciada por un bigote con chistera.

Somos más allá del ser, amamos la vida a cada instante,

sentimos cada vibración por minúscula que sea,

cada giro en 24.

Somos y no somos,

vivimos bajo el influjo de la atracción

y la repulsión que rige el universo

no somos, no somos más que dos ácaros

en un inmenso mantón polvoriento al que llamamos infinito.

Pertenecemos a esa inmensa minoría

que poetizamos el cosmos,

modificando el mundo,

añadiendo sutiles detalles que la mayoría sin gafas no ve.

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Love Me That is all

2010-01-18T21:56:00.003+01:00

Esta noche es blues.

Tú sentado en la cocina,

esperas el momento oportuno para encender un cigarrillo.

Mientras, yo, soy contrabajo.

La luz de dos velas enciende el salón

y yo soy contrabajo.

Gog a mi derecha.

Gas a mi izquierda.

Como una cerilla

te consumes sobre mi hombro

y tu gas se evapora en mi boca.

Love me, that's all.

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A medio camino

2010-01-16T21:42:00.007+01:00

Todo ocurrió en Enero.

Era tan pronto...y a la vez tan tarde, que de nada servía ya volver la vista atrás.

Atrás querdaron los días de otoño en que jugabamos a ser primavera, atrás; en el camino. Ahora intentas tomar de nuevo mi espalda, coger de nuevo mis manos y sentir. Y soñar...Ahora.

Nuestras vidas se cruzan a las 3:00 y el tren sale a las 3:00. Un minuto...sólo un minuto.

El brazo del reloj arriba y yo abajo pendulando como una simple marioneta bajo una mano al azar, pero ahí estabas tú, tendiendo de nuevo tu mano, sellando ahora mis labios.

Tú, a medio camino.

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Afraid for the future

2010-01-03T20:13:00.004+01:00

El compás pendular de una sonata se funde en el horizonte de tus ojos.

Un risco erigiendose ante mi atónita mirada desvela el futuro;

Mi corazón bombea a ritmo vertiginoso mientras el buitre adivinador circula en mi cabeza.

Paisajes que desvelan más que un simple tropiezo,

Paisajes que esperan ser conocidos y coronados.

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Get Lost

2009-12-17T20:13:00.004+01:00

Qué son mis ojos más que dos barcas encalladas

esperando ser azotadas por la salada realidad.

Esta noche la sal cristaliza en mi alma.

mil estrellas se abren a la mar

buscando un alma herrante y perdida.

Circulos de arena y miel,

torbellinos en roca y cril.

El universo me observa sin querer.

Qué son mis ojos más que dos barcas encalladas

que esperan tu océano impetuoso y fiero.

Dos diminutas temblorosas

nadando en la charca del adiós.

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La foule

2009-12-02T20:22:00.003+01:00

¿Cómo reaccionar?

¿Cómo sentir?

Hier nuit la lune brilliant apparaitre dans mon âme et ma coeur crie pour pouvoir partir de cette cellule ferré et pouvoir demander toi: comme ça va?...mais c'est pas possible...et je me déchire peu à peau, et mon coeur continue de pleurer...et pleurer chaque nuite et chaque jour.

Tu est mon âme, mon amour perdu dans un plate d'espaguettis froid...plus froid et plus froid chaque je te regarde aux yeux.

La lune c'est a puits profond, c'est un espiral infernel J'ai besoin de fuir de toi!!

Mais j'ai vu un guet de lumière qui émane d'entre les nuages, mon salut, ma protection...

Je suis ici en te pensant et en t'oubliant en me sentant de plus en plus libre!!

mi alma ya no siente por tí, nuestra noche ya no es eterna, no existe el cacahuete infinito que nos rodeaba y que nos cubría con su gruesa capa del mundo...

No hay boheme, no hay jazz, sólo el blues crepuscular del amanecer roto.

Seulement la foule reste!

Taj Mahjal

2009-11-22T22:30:00.005+01:00

Nunca pensé que una taza de té, unido a un amor pasado tuviera fectos alucinógenos...

Mi mente giraba a la velocidad de una falda de can can
¿where's my left arm?
Mil hormigas de fuego cerraron mi mano
Temblaban mil en mi corazón.
¿where's my right hand?
Mi alma socorre una O
TIEMPO
una mano salvadora
respira por mi
Entre sollozos desgarradores
me pregunto:
¿Pero por qué me pasa esto?
Un pequeño ángel me rescata
trayéndome de vuelta a Madrid.
Escaleras interminables.
Todo se movía a mi alrededor...

Una sombra proyectada,
un sueño
Norah
Gamoneda
Odile
27
Brecht.
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Histoerias...para no dormir

2009-11-19T20:28:00.004+01:00

El back-up del Lady Of Spain bota en mi cabeza...

Me traslado fugazmente al sur de E.E.U.U. de aquellos siglos dorados de la música folk, del jazz, del ritmo en las venas... siento mi alma vibrar al compás del banjo, me camuflo entre las gentes. Una banda atraviesa la gran avenida como todos los domingos; aunque este es distinto.Un tropiezo puede ser el inicio de una sonrisa prolongada a lo largo del día. -Disculpe- entre risas me aparto y me sacudo el abrigo. Una mirada fulminante, eléctrica...y mi corazón se reactiva de nuevo...como sacudido por una gran ráfaga de electricidad condensada.

Entre el bullicio mundano, me alejo lentamente, doblo la esquina y subo a mi piso de la calle Fletmon nª3; tintineo de llaves...y cama pensante...
8 de la trade me despierto en sobresalto, sin haber comido desde hace 2 días, mi estómago fiero se avalanzaba sobre el primer estante de la nevera. Leche...Huevos...una chocolatina..BINGO!
Tras un impulso desesperado, la tableta se deshace rapidamente en mi boca. Sed...tremenda sed.
Me asomo a la mukltitud un puro esperaba ser encendido. ¡¡Las cerillas!! ahondo en mis bolsillos y una nota recóndita emerge...donde se podía leer con letra cursiva: 5.15, estación de tren. Jo.D.

Una cita....¡UNA CITA SORPRESA!

[SE ME CIERRAN LOS OJOS YA CONTINUARÉ]

Time

2009-11-17T18:40:00.002+01:00

Bicicleta XIX naranja

Sueño...tremendo sueño...

Dolor de espalda,

Caminante de la gran urbe.

Mis pasos se aceleran

Se buscan,

Un acordeón de plástico reluce sobre un maletín fibroso.

Time. Kroke.

Mi viaje ha concluído

Café y pinzas para los ojos

Me espera una larga noche...

HOY

2009-11-16T18:39:00.004+01:00

No sé si es mi frágil mecanismo, o si es la centrifugadora social.

Hay tantas cosas que corregir, tantos tachones que desean ser observados...

Ideas, pinceladas que saturan mi mente HOY.

No sé si será mi alma, o si serás tú.

14...pero de NOVIEMBRE

2009-11-15T23:07:00.003+01:00

Recuerdo tu sonrisa cuando me amabas, recuerdo tus leves palabras que brotaban en el cielo infinito y se deshacían en polvo estelar al entrar en mi alma.
Miro atrás; tu figura se desvanece y se pierde entre el negro transeúnte. Mis ojos se derriten,se pierden en tu mirada profunda y sincera, pero mi mente...y mi alma...

ODIO
Tremendo ODIO. Y es que me doy cuenta, que tus labios no tocarán aquestos nunca más.
IMPOTENCIA
demasiada impotencia que me nubla la mente, impotencia por no poder coser con hilo de hierro mi corazón palpita y mi alma...mi alma se desgarra.

DESILUSIÓN
de no encontrar mi yo salvador, de sentirme como un topo en una jaula de grillos, de pensarme idiotha.

TRISTEZA Y DESOLACIÓN, que de la mano cogidas ponen la zancadilla entre mi alma y mi mente, amargo licor que nutre mi razón, desgraciadamente, de dolor, y angustia.

Aún recuerdo aquel juego inocente...aquel: -¡¡no he pisado la línea!!; pero ahora la pisé, y la traspasé, y ahogandome en tu recuerdo inerte de acordes y caricias, me pierdo entre las escaleras de mi mente.

Te quiero....

SI

Pero no te amo.

La libertad es hacer libres a los demás

2009-11-14T17:08:00.000+01:00

Reir, sentir, soñar, gritar...Son sólo meros reflejos de libertad.

Libertad que todos deseamos egoístamente.

La simple idea de una libertad global es algo que ha inundado mi pensamiento desde hace tiempo...un ideal que es el factor necesario a nivel mundial, a nivel social y a nivel personal.
Una simpleza que se encuadra en un complejo mecanismo de reflexión personal y que se basa en liberar a la persona del mal externo, haciendo surgir en ella pensamientos más sentidos, mas emotivos que dotar a cada persona de un cierto matiz de libertad que sólo se podría conseguir a través del diálogo, de la imaginación, de la sonrisa, de la solidaridad con los dem·s para hacerles sentir personas importantes en la sociedad,evitar que se den por vencidos ante una sociedad imperantemente capitalista, en la que cada vez menos personas de los paÌses menos desarrollados optan a vivir dignamente, a vivir en paz, o dicho de otro modo, a vivir en un mundo sin prejuicios, unido de verdad, un mundo libre, en el que cada cual se sienta sin limitaciones de ningun tipo...

[CONTINUARÁ]