Le Saule De Mon Coeur

Paul Strand, Blind Woman, New York, 1916.

1. Aleteo:

Tim Banks. Monster Mouth (2009).

Y ahora visto la piel de cordero que nunca me sentó bien,

thelosthumanity.tumblr.com

Blek Le Rat. Rats (1981). Paris.

He vencido a los ratones: 

Debeis saberlo:
he vencido a los ratones.
Trescientos cuerpecitos fúnebres.
Ya no hay perro que ladre,
ni gato feroz.
El sonido de la náusea
se expande en el sofá,
para que la muerte dormite
viendo la televisión.
Ratoncitos de cielo pálido y necroso,
no fue un crímen,
(sépanlo).
Homicidio sin flauta ni cordón.

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Tecnología del Caos. 2010.

La Casa Desnuda. 2010.

De temer (o cómo ser degollada):

Todos sufrimos del mismo mal
que tan duros pretende sacarnos.
Buscamos lombrices entre la tierra
sin ser capaces  de dar aún, las buenas tardes,
miramos el poster que desde los quince, acumula
polvo en la pared como una reliquia mal hallada.
No se puede compartir taza,
ni de váter,
ni porcelana,
en esta era del tatuaje y la perforación,
tan hueca y necia
que baña manos de tinta de otras sangres,
mostrando un único crimen,
sin testigos ni dinero,
sin pasaporte ni jerez,
donde ya solo la madre te mira desde el balcón.

(Es el temor que se filtra bajo las hojas:
Leer o ser leído).

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Cementerio de almas puras II. Gandía (2011).

Sabes...

Nunca creí en el sexo,
ni en el amor,
ni en las drogas,
ni en NADA
que no pudiera morderme muy adentro
y hacerme escupir
toda la sangre
que retengo en el pecho.
Siempre fui una incrédula
para las monjas,
mis sicarias a sueldo fijo.
Nunca sentí en el sexo,
ni en el amor,
ni en las otras veinte escenas
eliminadas por el director,
porque ya NADA existe,
en este universo de universos
que nos haga reavivar,
devolvernos a ese
estado diminuto,
latente y mohoso en el sofá.
Qué bueno sería
tener el mando
a nuestra distancia,
tan cerca que nos hiciera
al fin
creer.


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Snake on the Floor by Musselman (VIDEOCLIP) from Riddle Studio on Vimeo.

John Cage. Dramatic Fire. 1989.

Noche de Punk

En mi casa siempre había roscón.
Roscón con nata, con chocolate,
o simplemente roscón reseco.
Pero sea cual sea su variedad,
hay algo que nunca fallaba:
una figurilla cubierta de celofán.
A mi siempre me ha entristecido
encontrar su escondite entre la masa,
la nata o el chocolate.
Y hoy, que ya hace 6 años que dejé de creer,
sigo viendo aquella figurilla
como un simplón recordatorio
de un embalsamamiento que poco tardará en llegar,
ese momento, en el que el tiempo colisiona
con tu percepcón de realidad
y tus pupilas se dilatan
buscando sombras que empequeñecer
con su niebla permanente.
Ahora, las frutas confitadas
y las almendras tan bien doradas
sobre la corona de azahar esponjosa,
sólo me producen naúseas.

Noche de coronas de plástico trucadas,
de aparejo y retales cosidos con costuras prácticamente invisibles.
Señores, esta noche limpien sus zapatos.
Sus majestades arrasarán salones con fuego y grafittis.

La crisis es puro Punk.
Es la noche del Roscónk.

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(Auto)Destrucción:

Dices que hay lobos
que acechan tu carne
de cristal (o porcelana),
que no hay respuestas
ni en el contestador,
que no es nada,
que ya no importa,
y nuestro universo en llamas,
y el cielo es vaho,
y las luces horribles.

Es Navidad otra vez,
y tu cuerpo un adorno
más entre las ramas
de este tronco pútrido.

De nuevo el Km 0,
de nuevo esta época
de egoísmo y miradas
suplicantes.

Desistir, ahora.
Si no lo hice,
fue por esta
manía mía,
por esta gilipollez,
de querer abarcar todo
y no poder con nada.

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